Hay gente que vive así

Si a tu corazon yo llego igual, todo siempre se podra elegir.
No me escribas la pared, solo quiero estar entre tu piel.
Y si acaso no brillara el sol, y quedara yo atrapado aqui,
no veria la razon en seguir viviendo sin tu amor...
y hoy que, enloquecido vuelvo buscando tu querer,
no queda mas que viento...no queda mas que viento.
Y si acaso no brillara el sol, y quedara yo atrapado aqui,
no veria la razon de seguir viviendo sin tu amor...ah...
Oh! y hoy que, enloquecido, vuelvo! buscando tu querer,
no queda mas que viento, no!, no queda mas que viento.
Y si acaso no brillara el sol y quedara yo atrapado aqui,
no veria la razon de seguir viviendo sin tu amor.

Y hoy que enloquecido vuelvo, buscando tu querer,
no queda más que e l v i e n t o o . . .

¿Tener o ser?

¿Es posible tener amor? Si se pudiera, el amor necesitaría ser una cosa, una sustancia susceptible de tenerla y poseerla. La verdad es que no existe una cosa concreta llamada "amor".
Experimentar el amor en el modo de tener implica encerrar, aprisionar o dominar el objeto "amado". Es sofocante, debilitador, mortal, no dador de vida. Lo que la gente llama amor la mayoría de las veces es un mal uso de la palabra para ocultar que en realidad no ama.
Carece de sentido decir: "tengo un gran amor". El amor no es algo que se pueda tener, sino un proceso, una actividad interior a la que se está sujeto. Puedo amar, puedo estar enamorado, pero al amar, no tengo... nada.

Hoy es AHORA.

No sé muy bien de mi suerte después de la muerte,
pero siento que me esquiva.
 Llueve si llega el descanso, 

y cuando tengo trabajo el sol derrite la esquina. 

 Debo reconocer, 

no es culpa del clima que siga rifando mis días así.

 Si no me animo a hacer lo que está en mi ser, 

el mandato pesa, la razón espesa y el deseo se echa a perder. 

Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir que morir en la duda.

 Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir, animarse por fin.

No sé muy bien de mi suerte cuando vuelva a verte,

 puede que siga dormida.

Tarde o temprano me cansa ese mismo relato, 

película conocida.

 Debo reconocer, 

no es culpa de tanta rutina que siga quedándome aquí.

 Si no me animo a hacer lo que está en mi ser, 

el mandato pesa, la razón espesa y el deseo que se echa a perder.

 Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir que morir en la duda. 

Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir... 

Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir que morir en la duda. 

Hoy es ahora, mañana nunca. 

Mejor errar y seguir, animarse por fin. 

Hoy es ahora, mañana nunca.

 Que el deseo no se eche a perder. 

Que el deseo no se eche a perder.

 Hoy es ahora, mañana nunca. 

Que el deseo no se eche a perder.

 No se eche a perder...

En Terapia
Lunes, Marina - 1° sesión

Bs As NY

El cielo es una autopista la ciudad huele a formol 

Elefantes de metales y montañas de hormigón 

Nauseabundos policías, pirotécnica función 

El teatro esta repleto y la muerte es el telón

Quieren meterte en el Borda o guardarte en un cajón 

Las pirañas de corbata te estrujan el corazón 

Con la mierda en las rodillas es difícil caminar 

Podrán joder el camino pero no nos detendrán 

Hoy no, no, no ya no 

Ellos tienen oficinas, yo solo te tengo a vos 

En verdad últimamente no me queda ni tu olor 

Será que extraño tus gritos, tu locura es mi motor 

Será que extraño esos besos que siempre dicen que no 

Bondis en Saavedra, birome y bandoneón 

Será que nunca conocí New York 

Tu acento de porteña, cuervos alrededor 

Y esto esta oliendo a Bs As New York 

Tu caparazón violeta, tu gusano con 

Me estoy muriendo en Bs As New York 

Los corderos se deshacen en el buche del pastor 

Un satélite agridulce saboriza nuestro show 

Una bolsa de esqueletos patrocina al comensal 

Y le escarba los colmillos con paciencia de hospital 

Un naipe sobre la mesa, me carteo una ilusión 

Grito truco a los recuerdos, falta envido y faltas vos 

Las calles son un pantano, nena sos mi ventiluz 

Sonrió para la foto luego dijo glu, glu, glu, glu, glu, glu, glu. 

Fuiste mi mejor poesía, fuiste mi mejor canción 

Si el verbo esta en pasado no fue por mi decisión.

Viejo con árbol

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable. Después las otras dos canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ese árbol, solía ubicarse el viejo.

Había aparecido unos cuantos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gris algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radioportátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros dos partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.

Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.

--Ojo con la vía, alertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.

--No pasan trenes, casi, tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.

--¿No vino la hinchada?, ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo-. ¿No vino la barra brava?

Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Nadie lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.

--La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá, bromeó alguno.

--Por ahí es amigo del referí, dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando le ganaron a Olimpia Seniors.

Y ahí, debajo del árbol, fue a tirarse el Soda cuando decidió dejarle su lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha --casi a desgano, aprovechando para desperezarse-- cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí, el Soda se derrumbó a la sombra del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.

El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.

--¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro? --medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.

--No sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado. Música dijo después, mirándolo de nuevo.

--Algún tanguito?, probó el Soda.

--Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.

El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía lo suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.

--Pero le gusta el fútbol --le dijo--. Por lo que veo.

El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.

--Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte --dictaminó después--. Muy emparentado.

El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.

--Mire usted nuestro arquero --efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierto de tierra--. La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales --se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba--. Bueno... Eso, eso es la escultura...

El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.

--Vea usted --el viejo señaló ahora hacia el arco contrario, al que estaba por llegar un córner-- el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul de Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y siena de los muslos, vivaces, dignas de un Bacon. Entrecierre los ojos y aprécielo así... Bueno... Eso, eso es la pintura.

Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando al viejo arreció.

--Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio... Bueno... Eso, eso es la danza...

El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.

--Y escuche usted, escuche usted... --lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido--... la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo agudo del referí... Bueno... Eso, eso es la música...

El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.

--Y vea usted a ese delantero... --señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado--... ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia... Bueno... Eso, eso es el teatro.

El Soda se tomó la cabeza.

--¿Qué cobró? --balbuceó indignado.

--¿Cobró penal? --abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dio un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha--. ¿Qué cobrás? --gritó después, desaforado--. ¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?

El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.

--...¿Y eso? --se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.

--Y eso... --vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra-- ...Eso es el fútbol.

¿De qué sirve la 

riqueza en los bolsillos,

 si hay pobreza en

 la cabeza?

No fue bueno verte de nuevo, no debió haber pasado nunca. Lo que mejor te sale es provocar.
Fueron un par de días, volvimos a fingir que estábamos felices de desearnos otra vez.
Vos siempre estás enamorada de lo que intentás destruir.
Dejas la luz prendida para dormir..

Acto 2

1)Rodolfo Walsh

(Rodolfo Walsh, Victoria, perros)

Walsh: Rodolfo Walsh, escritor, periodista. 

Asesinado en Buenos Aires en 1977. 

Tres meses antes había muerto Victoria,

mi hija. (Abre un libro) La Ilíada:

"Junto a su padre luchaba Arpalión.

Una flecha aguda se hundió en su nalga

y partió la vejiga, se incrustó en el hueso. 

Mojaba la sangre los brazos del padre

mientras lo llevaba a Troya y lloraba. 

Por un hijo que muere 

no hay recompensa."

Victoria! Aquí me ves, leo la Ilíada, la 

guerra de Troya. Hay una hija de Príamo:

Polixena. Te le parecías tanto hija mía: 

rebelde, obstinada, orgullosa. A Polixena 

la degollaron en honor a Aquiles.

Tenia veinte y seis años mi hija Victoria 

cuando cayó muerta. 

Argentina se parecía 

cada vez más  a un barrio de Troya. 

Como tantos chicos que repentinamente

se hicieron adultos, 

mi hija anduvo a los saltos.

Huyendo de casa en casa

por todo Buenos Aires.

No se quejaba, 

sólo su sonrisa se volvía desvaída. 

Nos veíamos cada quince días. 

Caminando en la calle o en una plaza. 

Hacíamos planes para vivir juntos. 

Pero ambos presentíamos

que no iba a ser posible.

Que uno de esos encuentros

iba a ser el último.

Y nos despedíamos simulando valor. 

Consolándonos de la anticipada pérdida.

Más de cien soldados rodearon la casa.

Con tanque, Helicóptero

y ametralladoras. 

Victoria, en camisón 

corrió hasta la azotea.

El combate duro una hora y media.

Mi hija conocía el trato

que ejército y marina 

dispensaban a los prisioneros

y pensaba 

que el pecado no era hablar 

sino caer viva. 

De pronto hubo silencio, 

dejó el arma en el piso. 

Victoria se levantó, se acercó a la cornisa.

Flaca, de pelo largo, el camisón de noche. 

Alicia en el país de las pesadillas. 

Habló con vos alta pero tranquila:

"No nos matan ustedes", dijo a la tropa

"Nosotros elegimos morir" y luego

llevó una pistola a la sien, 

y apretó el gatillo.

Tenía miedo por tí y vos por mí,

ahora el miedo es tu dolor. Te quise tanto. 

No pude despedirme,

en el oscuro se mueren

los perseguidos. Nos queda la memoria 

como único cementerio. Ahí te guardo, 

te acuno, te celebro y quizás te envidio. 

"Mojaba la sangre los brazos del padre. 

Mientras lo llevaba a Troya y lloraba. 

Por un hijo que muere

no hay recompensa."

Promesas sobre el bidet

Por favor no hagas promesas sobre el bidet. 

Por favor no me abras más los sobres.
Por favor yo te prometo te escribiré
si es que para de llover.  

Por favor, sigue la sombra de mi bebé, 

por favor, no bebas más, por favor no llorés. 

Por favor, yo te prometo te cuidaré

si es que paras de correr.

¿Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal?

Sabés que no aprendí a vivir. 

¡A veces estoy tan bien, estoy tan down!

Calambres en el alma.

Cada cual tiene un trip en el bocho, 

difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.

(La buena felicidad dicen que no se nota)

amar la trama más que desenlace ♥

Sally Mann

Yo sé que me llevé mucho pero quiero volver por el resto.

Crimen es matar

Crimen es robar

Un crimen es mentir

Mi crimen es no decir

Crimen es omitir

Suprimir, prescindir

No revelar ni expresar

Conservar.

Callar es ser un criminal

las ideas encerrar

Dar cárcel en la mente

Levantar un muro transparente

Las ideas mudas lastiman

Arañan y desgarran

Nos pudren y torturan

Mueren y escapan

Vuelven y vuelven

Se quedan, fijas

Intactas y presentes

Estallan

Que floten

Libres, indomables

Absolverlas, pugnarlas

Perdonarlas.

No quiero estar siempre buscando algo más allá.
Siempre pensado que hay alguien más.

Siempre sufriendo por lo que no hay.

Jamás poniéndote en mi lugar.

Cuando miro adentro tuyo me asusto de lo que hay.

Cuando veo tus ojos y no estás.
Si mis lágrimas de amor te alejan cada vez más.
¿Es que de verdad no hay nada?

¿Será que esta vez es el final?
Será que esta vez es el final..

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo lo quise, y a veces él también me quiso.

En las noches como esta lo tuve entre mis brazos.

Lo besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Él me quiso, a veces yo también lo quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no lo tengo. Sentir que lo he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin él.

Y el verso cae al alma como el pasto al rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarlo.

La noche está estrellada y él no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberlo prdido.

Como para acercarlo mi mirada lo busca.

Mi corazón lo busca, y él no esta conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no lo quiero, es cierto, pero cuánto le quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar tu oído.

De otra. Será de otra. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no lo quiero, es cierto, pero tal vez lo quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta lo tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberlo perdido.

Aunque este sea el último dolor que él me causa,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Si estamos juntos,

¿Qué importa el mundo?

Porque sí

Aunque mil veces me fui corriendo

nunca me olvido de donde vengo,

es la conciencia que no la uso
pero la tengo.

Está volviéndome loco,
está apostando con mis porotos,

algunas veces me jode un poco sentirme viejo.

Cuando me veas en otra

y no te pase pelota

dejame solo, pero ni a palos

te vayas lejos.

Hola Facultad

Lo desconocido siempre ha impulsado, a lo largo de la historia,

una de las características más particulares del hombre, la de investigar

y descubrir distintas maneras de desarrollarse, progresar y adaprtarse

al mundo en el que vive para así facilitar su vida en este.

Es por esto que cuando uno se ve forzado a adentrarse en algo que no conoce

o no puede controlar, es cuando las capacidades de razonar que nos distinguen

de muchos animales se ponen a prueba.

La falta de consignas, de órdenes, o de patrones preestablecidos puede

presentarse como un problema, pero es necesario comprender que el hombre

tiene a su alcance las herramientas para poder crear y lograr lo que se

proponga, más aún si las posibilidades que tiene para llevar a cabo

su objetivo se acercan a lo infinito o donde el límite impuesto es casi inalcanzable.

El actuar bajo esta falta de límites permite lograr esa espontaneidad

característica del ser humano que lo ha llevado a lo largo de la historia a

alcanzar lo que se creía imposible.

Es por esto que no hay que asustarse ante lo desconocido o lo

abstracto sino que hay que aprovechar esta circunstancia para poder

usar todo nuestro potencial tomando ventaja de que no hay nada que nos oprima

a ser como somos, es decir dejar de ser herramientas o piezas de algo

preestablecido para empezar a comportarnos como seres humanos.