No fue bueno verte de nuevo, no debió haber pasado nunca. Lo que mejor te sale es provocar.
Fueron un par de días, volvimos a fingir que estábamos felices de desearnos otra vez.
Vos siempre estás enamorada de lo que intentás destruir.
Dejas la luz prendida para dormir..
30 abr 2012
28 abr 2012
Acto 2
1)Rodolfo Walsh
(Rodolfo Walsh, Victoria, perros)
Walsh: Rodolfo Walsh, escritor, periodista.
Asesinado en Buenos Aires en 1977.
Tres meses antes había muerto Victoria,
mi hija. (Abre un libro) La Ilíada:
"Junto a su padre luchaba Arpalión.
Una flecha aguda se hundió en su nalga
y partió la vejiga, se incrustó en el hueso.
Mojaba la sangre los brazos del padre
mientras lo llevaba a Troya y lloraba.
Por un hijo que muere
no hay recompensa."
Victoria! Aquí me ves, leo la Ilíada, la
guerra de Troya. Hay una hija de Príamo:
Polixena. Te le parecías tanto hija mía:
rebelde, obstinada, orgullosa. A Polixena
la degollaron en honor a Aquiles.
Tenia veinte y seis años mi hija Victoria
cuando cayó muerta.
Argentina se parecía
cada vez más a un barrio de Troya.
Como tantos chicos que repentinamente
se hicieron adultos,
mi hija anduvo a los saltos.
Huyendo de casa en casa
por todo Buenos Aires.
No se quejaba,
sólo su sonrisa se volvía desvaída.
Nos veíamos cada quince días.
Caminando en la calle o en una plaza.
Hacíamos planes para vivir juntos.
Pero ambos presentíamos
que no iba a ser posible.
Que uno de esos encuentros
iba a ser el último.
Y nos despedíamos simulando valor.
Consolándonos de la anticipada pérdida.
Más de cien soldados rodearon la casa.
Con tanque, Helicóptero
y ametralladoras.
Victoria, en camisón
corrió hasta la azotea.
El combate duro una hora y media.
Mi hija conocía el trato
que ejército y marina
dispensaban a los prisioneros
y pensaba
que el pecado no era hablar
sino caer viva.
De pronto hubo silencio,
dejó el arma en el piso.
Victoria se levantó, se acercó a la cornisa.
Flaca, de pelo largo, el camisón de noche.
Alicia en el país de las pesadillas.
Habló con vos alta pero tranquila:
"No nos matan ustedes", dijo a la tropa
"Nosotros elegimos morir" y luego
llevó una pistola a la sien,
y apretó el gatillo.
Tenía miedo por tí y vos por mí,
ahora el miedo es tu dolor. Te quise tanto.
No pude despedirme,
en el oscuro se mueren
los perseguidos. Nos queda la memoria
como único cementerio. Ahí te guardo,
te acuno, te celebro y quizás te envidio.
"Mojaba la sangre los brazos del padre.
Mientras lo llevaba a Troya y lloraba.
Por un hijo que muere
no hay recompensa."
27 abr 2012
Promesas sobre el bidet
Por favor no hagas promesas sobre el bidet.
Por favor no me abras más los sobres.
Por favor yo te prometo te escribiré
si es que para de llover.
Por favor yo te prometo te escribiré
si es que para de llover.
Por favor, sigue la sombra de mi bebé,
por favor, no bebas más, por favor no llorés.
Por favor, yo te prometo te cuidaré
si es que paras de correr.
¿Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal?
Sabés que no aprendí a vivir.
¡A veces estoy tan bien, estoy tan down!
Calambres en el alma.
Cada cual tiene un trip en el bocho,
difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.
26 abr 2012
24 abr 2012
23 abr 2012
Crimen es matar
Crimen es robar
Un crimen es mentir
Mi crimen es no decir
Crimen es omitir
Suprimir, prescindir
No revelar ni expresar
Conservar.
Callar es ser un criminal
las ideas encerrar
Dar cárcel en la mente
Levantar un muro transparente
Las ideas mudas lastiman
Arañan y desgarran
Nos pudren y torturan
Mueren y escapan
Vuelven y vuelven
Se quedan, fijas
Intactas y presentes
Estallan
Que floten
Libres, indomables
Absolverlas, pugnarlas
Perdonarlas.
16 abr 2012
No quiero estar siempre buscando algo más allá.
Siempre pensado que hay alguien más.
Siempre pensado que hay alguien más.
Siempre sufriendo por lo que no hay.
Jamás poniéndote en mi lugar.
Cuando miro adentro tuyo me asusto de lo que hay.
Cuando veo tus ojos y no estás.
Si mis lágrimas de amor te alejan cada vez más.
¿Es que de verdad no hay nada?
Si mis lágrimas de amor te alejan cada vez más.
¿Es que de verdad no hay nada?
¿Será que esta vez es el final?
Será que esta vez es el final..
Será que esta vez es el final..
2 abr 2012
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo lo quise, y a veces él también me quiso.
En las noches como esta lo tuve entre mis brazos.
Lo besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Él me quiso, a veces yo también lo quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no lo tengo. Sentir que lo he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin él.
Y el verso cae al alma como el pasto al rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarlo.
La noche está estrellada y él no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberlo prdido.
Como para acercarlo mi mirada lo busca.
Mi corazón lo busca, y él no esta conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no lo quiero, es cierto, pero cuánto le quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar tu oído.
De otra. Será de otra. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no lo quiero, es cierto, pero tal vez lo quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta lo tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberlo perdido.
Aunque este sea el último dolor que él me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
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